Sangue Blu

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In questa sezione potrete trovare i miei romanzi e racconti pubblicati. Pensavo che scrivere una bella storia fosse la parte più difficile, mi sbagliavo.

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Sangue Blu Filippo Maria Negroni

Sull’autore:

Filippo Maria Negroni

Laureato in Scienze della Comunicazione (BO), tecnico informatico a tempo pieno, graphic designer all'occorrenza e scrittore quando lo Jägermeister mi da una mano.

CONTATTI:

Email: negroni.filippomaria@gmail.com
Cell: 3398123685

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Il #tempo cura tutte le ferite, è il tuo peggior nemico. Ti fa dimenticare le cose importanti, non perdona i tuoi sbagli. È giudice, giuria e carnefice. Tu e il tuo tempo, non conta nient’altro. Dosalo, pianificalo, non concederlo a chiunque. Perché un giorno dovrai fare i conti con te stesso/a e sarà allora che ti accorgerai di quanto tempo tu abbia buttato. Odio et amo. Il tempo è tiranno, inchinati a lui come un servo devoto. Non perdere tempo, corri assieme a lui ma non pensare di poterlo battere; perché così facendo bruci secondi preziosi e tu - di tempo - non ne hai abbastanza • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
A volte mi domando come sarà il futuro dell’uomo e per quanto mi sforzi di immaginare scenari differenti, la conclusione è sempre la stessa: sarà freddo, sterile, violento. Non penso che una qualche forma di “armageddon” o punizione divina possa estinguere il genere umano, né tantomeno che la minaccia intrinseca nelle macchine finisca per sovvertire l’ordine mondiale. L’uomo ha creato Dio, se n’è servito per unire interi popoli sotto un’unica bandiera e per oltrepassare i confini imposti da Madre Natura. Ora però siamo giunti ad un tale progresso intellettuale, medico e tecnologico da non dover più temere il giudizio di questo “super uomo”. Necessitiamo di satelliti, GPS, computer quantistici e sempre più “connessioni”. Abbiamo barattato a tal punto la nostra umanità da esserci trasformati in punti percentuali e dati statistici. Siamo fantasmi di ciò che eravamo, freddi e laboriosi come macchine al servizio di noi stessi • #FMN racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
Non è l’opera scaturita dal genio di un grande scrittore, è una mia creazione, e come tale è unica nel suo genere. Ho pensato molto in questi mesi, mi ha aiutato a comprendere. “Corvo” è un racconto breve, il primo che ho scritto mettendoci il cuore; proprio per questo l’ho dedicato a mia sorella, perché parla anche di questo: famiglia. È stato doloroso, ma senza dolore non può esserci vittoria. Non è un “prodotto” da grande distribuzione, non è perfetto, ma è un po’ di veleno che sono riuscito a sputare. Spero possa piacervi e che riesca a trasmettervi “qualcosa”, perché io - con lui - ho imparato molto. Potete trovarlo in vendita su Amazon, costa meno di un caffè, ma se volete davvero aiutarmi a crescere dovete recensirlo, commentare e condividere. “Grazie” - per ora - è tutto ciò che posso dire.
6 Agosto 1945: il bombardiere americano B-29 é responsabile della morte di oltre 70.000 persone. La deflagrazione dell’ordigno nucleare fu così potente da spazzare via ogni cosa, polverizzando gli abitanti della città di #Hiroshima. Molti di loro non si accorsero di nulla, altri invece furono costretti ad affrontare a testa alta quel gigantesco muro di fuoco. Delle migliaia di corpi carbonizzati non rimase che polvere e ricordi, ma a quei pochi che riuscirono a sconfiggere la morte venne concesso un dono: le loro anime, nell’esatto momento della loro fine, sarebbero rimaste impresse nella nuda roccia, a testimonianza della brutalità dell’intelletto umano. Oggi, queste sagome scure e senza nome vengono chiamate “ombre di Hiroshima”; decine di voci cariche di tristezza, eterne come il tempo che é stato loro sottratto • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
Il tratto di strada era illuminato dalla luce di un lampione sospeso a mezz'aria e separava il vecchio quartiere da quello di più recente costruzione. Attorno al grande bagliore centrale danzavano senza tregua decine di minuscole fiamme, provenienti dai rispettivi ceri. La via non possedeva un nome, nè mai ne aveva avuto uno; "il sentiero delle candele", così lo chiamavano, a causa del suo caratteristico profumo. Chi la conosceva, la evitava, e chi ci finiva per caso tornava quasi sempre sui suoi passi. I reietti che vivevano in quella strada non erano affatto pericolosi, accendevano incensi profumati nella speranza di lenire le loro piaghe; il più delle volte non erano nemmeno coscienti. Una candela per ogni anima, 100 luci tremolanti che illuminavano il sentiero. Tutti coloro che la medicina non poteva guarire, né la fede riusciva a confortare, attendevano la propria fine giocando con la fiamma incandescente, fino a bruciarsi. Nessuno sarebbe riuscito ad aiutarli, perché non c'era speranza per chi decideva di morire nel lazzaretto dal profumo di rosa selvatica. Quella via divorata dalle tenebre, spezzate solo dallo scintillio del vetro sul selciato, era ciò che più assomigliava ad un purgatorio • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
La vecchia casa sul promontorio apparteneva da cinque generazioni alla famiglia Gallow, guardiani della costa settentrionale. Insigniti di tale carica dal re prima della sua decapitazione, da 500 anni proteggevano i confini del regno, salvaguardandolo dai pericoli del mondo esterno. Abili esploratori e cartografi, non esisteva grotta, fessura o anfratto che non avessero già esplorato in cerca di tesori dimenticati. I Gallow erano avidi, violenti e senza scrupoli; sapevano sempre ogni cosa, pur non parlando con nessuno. Prima della morte del re V. avevano rubato pergamene, registri contabili e chissà quale altro segreto dalla biblioteca reale. Una famiglia di potenti con il vizio dell'incesto, perfettamente a loro agio nel sangue. I paesani sostenevano con assoluta certezza che fossero stati loro a rovesciare il governo monarchico, chissà con quale scopo o macchinazione. Ebbene, per tutti coloro che li conoscevano, altro non erano che porci alla continua ricerca di un tesoro sepolto lungo la costa. Si spostavano di notte e sempre in gruppo, scivolando lungo i pendii a picco sul mare. Stupri, violenze, omicidi, nessuno osava sfidare la loro autorità, perché per quanto brutali e violenti, i Gallow agivano sempre per il bene comune. "Attento o ti prenderanno", "fa attenzione o finirai nel seminterrato", in paese non si udiva altro. La gente aveva paura ma si sentiva al sicuro, perché una famiglia di beceri assassini governava l'intera vallata dall'alto del promontorio • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
Il #fuoco divorò ogni cosa, trasformando anni di sacrifici, preghiere e ricordi in #cenere. Nemmeno gli affreschi della cappella vennero risparmiati da quello che gli abitanti del posto definirono un "blasfemico atto contro Dio". Poco dopo lo scoppio del gigantesco incendio, alcuni passanti dissero di aver sentito dei canti provenire dall'istituto, altri di aver udito soltanto il crepitio della fiamma. Quel che è certo però fu la conta delle vittime: 17 bambini con una età compresa tra i 6 e i 12 anni, 4 sorelle e l'anziana Suor Maria Teresa, direttrice dell'istituto. Ciò che rese ancor più macabra la raccolta dei corpi carbonizzati fu la singolare posizione in cui vennero ritrovati: tutti quanti in cerchio, con le mani unite in segno di preghiera e la testa piegata verso il basso. Quella notte, ventidue anime persero la vita per colpa di un cero lasciato acceso sul comodino, pregando #Dio affinché potessero morire senza provare dolore • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
In quella sottile lingua di terra, popolata da non più di 500 anime, tutti quanti conoscevano la leggenda della caverna sommersa. Scoperta per caso da un natante nel 1809, si era rapidamente guadagna l'appellativo di "lacrima del diavolo", per via della sua straordinaria bellezza e pericolosità. Più di 30 persone avevano perso la vita in quella diabolica insenatura, risucchiati da mulinelli d'acqua cristallina o dall'alta marea. Sembrava quasi che il demonio, geloso del suo avere, cercasse in tutti i modi di preservare ciò che aveva di più caro su questa terra, maledicendo chiunque varcasse la soglia della sua casa. Alcune persone però, all'alba del nuovo millennio, iniziarono a rifiutare l'idea di una grotta maledetta. Cominciarono ad esplorare le profondità dell'insenatura, utilizzando radar, scanner e altre diavolerie elettroniche. Allestirono un piccolo campo base lungo la costa e per 8 settimane continuarono ad avanzare dentro la gola, sempre più in profondità. Un pomeriggio d'agosto, un improvviso cedimento fece perdere le tracce di alcuni sommozzatori; delle due squadre composte da 4 persone ciascuna, soltanto uno di loro riuscì a salvarsi. Davanti agli sguardi increduli dei soccorritori, il fortunato sopravvissuto raccontò di aver visto uno strano bagliore arancione, nascosto nell'oscurità del fondale roccioso. Laggiù, dove nemmeno la luce poteva sopravvivere, il diavolo aveva scavato per secoli travando - infine - la sua dimora • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.

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