Sangue Blu

Filippo Maria Negroni

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In questa sezione potrete trovare i miei romanzi e racconti pubblicati. Pensavo che scrivere una bella storia fosse la parte più difficile, mi sbagliavo.

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Sangue Blu Filippo Maria Negroni

Sull’autore:

Filippo Maria Negroni

Laureato in Scienze della Comunicazione (BO), tecnico informatico a tempo pieno, graphic designer all'occorrenza e scrittore quando lo Jägermeister mi da una mano.

CONTATTI:

Email: negroni.filippomaria@gmail.com
Cell: 3398123685

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Il tratto di strada era illuminato dalla luce di un lampione sospeso a mezz'aria e separava il vecchio quartiere da quello di più recente costruzione. Attorno al grande bagliore centrale danzavano senza tregua decine di minuscole fiamme, provenienti dai rispettivi ceri. La via non possedeva un nome, nè mai ne aveva avuto uno; "il sentiero delle candele", così lo chiamavano, a causa del suo caratteristico profumo. Chi la conosceva, la evitava, e chi ci finiva per caso tornava quasi sempre sui suoi passi. I reietti che vivevano in quella strada non erano affatto pericolosi, accendevano incensi profumati nella speranza di lenire le loro piaghe; il più delle volte non erano nemmeno coscienti. Una candela per ogni anima, 100 luci tremolanti che illuminavano il sentiero. Tutti coloro che la medicina non poteva guarire, né la fede riusciva a confortare, attendevano la propria fine giocando con la fiamma incandescente, fino a bruciarsi. Nessuno sarebbe riuscito ad aiutarli, perché non c'era speranza per chi decideva di morire nel lazzaretto dal profumo di rosa selvatica. Quella via divorata dalle tenebre, spezzate solo dallo scintillio del vetro sul selciato, era ciò che più assomigliava ad un purgatorio • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
La vecchia casa sul promontorio apparteneva da cinque generazioni alla famiglia Gallow, guardiani della costa settentrionale. Insigniti di tale carica dal re prima della sua decapitazione, da 500 anni proteggevano i confini del regno, salvaguardandolo dai pericoli del mondo esterno. Abili esploratori e cartografi, non esisteva grotta, fessura o anfratto che non avessero già esplorato in cerca di tesori dimenticati. I Gallow erano avidi, violenti e senza scrupoli; sapevano sempre ogni cosa, pur non parlando con nessuno. Prima della morte del re V. avevano rubato pergamene, registri contabili e chissà quale altro segreto dalla biblioteca reale. Una famiglia di potenti con il vizio dell'incesto, perfettamente a loro agio nel sangue. I paesani sostenevano con assoluta certezza che fossero stati loro a rovesciare il governo monarchico, chissà con quale scopo o macchinazione. Ebbene, per tutti coloro che li conoscevano, altro non erano che porci alla continua ricerca di un tesoro sepolto lungo la costa. Si spostavano di notte e sempre in gruppo, scivolando lungo i pendii a picco sul mare. Stupri, violenze, omicidi, nessuno osava sfidare la loro autorità, perché per quanto brutali e violenti, i Gallow agivano sempre per il bene comune. "Attento o ti prenderanno", "fa attenzione o finirai nel seminterrato", in paese non si udiva altro. La gente aveva paura ma si sentiva al sicuro, perché una famiglia di beceri assassini governava l'intera vallata dall'alto del promontorio • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
Il #fuoco divorò ogni cosa, trasformando anni di sacrifici, preghiere e ricordi in #cenere. Nemmeno gli affreschi della cappella vennero risparmiati da quello che gli abitanti del posto definirono un "blasfemico atto contro Dio". Poco dopo lo scoppio del gigantesco incendio, alcuni passanti dissero di aver sentito dei canti provenire dall'istituto, altri di aver udito soltanto il crepitio della fiamma. Quel che è certo però fu la conta delle vittime: 17 bambini con una età compresa tra i 6 e i 12 anni, 4 sorelle e l'anziana Suor Maria Teresa, direttrice dell'istituto. Ciò che rese ancor più macabra la raccolta dei corpi carbonizzati fu la singolare posizione in cui vennero ritrovati: tutti quanti in cerchio, con le mani unite in segno di preghiera e la testa piegata verso il basso. Quella notte, ventidue anime persero la vita per colpa di un cero lasciato acceso sul comodino, pregando #Dio affinché potessero morire senza provare dolore • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
In quella sottile lingua di terra, popolata da non più di 500 anime, tutti quanti conoscevano la leggenda della caverna sommersa. Scoperta per caso da un natante nel 1809, si era rapidamente guadagna l'appellativo di "lacrima del diavolo", per via della sua straordinaria bellezza e pericolosità. Più di 30 persone avevano perso la vita in quella diabolica insenatura, risucchiati da mulinelli d'acqua cristallina o dall'alta marea. Sembrava quasi che il demonio, geloso del suo avere, cercasse in tutti i modi di preservare ciò che aveva di più caro su questa terra, maledicendo chiunque varcasse la soglia della sua casa. Alcune persone però, all'alba del nuovo millennio, iniziarono a rifiutare l'idea di una grotta maledetta. Cominciarono ad esplorare le profondità dell'insenatura, utilizzando radar, scanner e altre diavolerie elettroniche. Allestirono un piccolo campo base lungo la costa e per 8 settimane continuarono ad avanzare dentro la gola, sempre più in profondità. Un pomeriggio d'agosto, un improvviso cedimento fece perdere le tracce di alcuni sommozzatori; delle due squadre composte da 4 persone ciascuna, soltanto uno di loro riuscì a salvarsi. Davanti agli sguardi increduli dei soccorritori, il fortunato sopravvissuto raccontò di aver visto uno strano bagliore arancione, nascosto nell'oscurità del fondale roccioso. Laggiù, dove nemmeno la luce poteva sopravvivere, il diavolo aveva scavato per secoli travando - infine - la sua dimora • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
Il primo - timido - #bacio lo diede raccolta nel buio, umile e servile com'era solita prostrarsi. Ellen sapeva che i suoi genitori non avrebbero mai accettato un #amore così "diverso" ma decise comunque di aprire il suo cuore, esponendosi nel punto più vulnerabile. Quella mattina le due amiche d'infanzia si diedero appuntamento all'osservatorio del vecchio guardiano, dove nessuno potesse vederle. Umido, buio, pericoloso, fin da quando erano bambine avevano strascorso la maggior parte delle loro estati al di sotto di quella precaria impalcatura. L'avevano ribattezzata il loro "posto segreto", dove i granchi trovavano riparo durante le mareggiate e gli uccelli costruivano il nido. Nessuno avrebbe potuto comprendere le motivazioni di un comportamento tanto bizzarro, ma c'era qualcosa di prezioso nascosto sotto la sabbia: un #sentimento proibito, lasciato a maturare lontano da sguardi indiscreti e dalle dicerie della gente. Ellen la guardò negli occhi, lasciando cadere la spallina del suo costume intero. Petto contro petto, con le mani tra i capelli. Quel bacio nacque dal nulla ma fu più devastante di un uragano. Racchiuso nel senso di colpa, superato solo dalla reciproca attrazione, avevano piantato il seme del loro amore • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.
Potrà sembrare folle, persino impossibile. La #vita cercherà di schiacciarvi, cadrete più volte, fino a sanguinare. Sarete circondati da insuccessi, fallimenti e delusioni. Vi domanderete se la vostra esistenza valga davvero la pena di essere vissuta. E quando lo sconforto prenderà il sopravvento, ricordatevi queste parole: la robustezza di una #catena si giudica sempre dal suo anello più debole. Siate il vostro cambiamento, siate l'anello più debole. Soltanto così, con la consapevolezza dei vostri limiti, sarete in grado di superarli • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore • #scrittori #scrivere #writer #pensieri #shortstories #frasi #scritturacreativa #blogger #sangueblu #leggere #citazioni #author #scrittoreitaliano #racconti #didascalia #scrittore #autore #scrittura #writersofig #writing #thoughts #pensieri #sea #mare #filosofia #philosophy
Tutte le sere, alle 18.00, il bel paese comincia a spegnersi. I bambini tornano dai campi con le ginocchia sbucciate, i mariti smettono di lavorare e le mogli apparecchiano la tavola, riempiendo la casa di musica. Noi #italiani siamo gente semplice, ci basta davvero poco per essere felici. Ci sono persone al mondo che detestano la routine, che vogliono provare ogni giorno qualcosa di diverso, lontano da casa. Io non potrei mai vivere senza questi suoni, queste luci e questi profumi. Provengono dalla mia terra, dalla mia gente. Perché in #Italia ci sono tante cose sbagliate, ma l'arte di saper accogliere è il nostro dono più prezioso • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore • #scrittori #scrivere #writer #pensieri #shortstories #frasi #scritturacreativa #blogger #sangueblu #leggere #citazioni #author #scrittoreitaliano #racconti #didascalia #scrittore #autore #scrittura #writersofig #writing #thoughts #pensieri #tramonto #paese #cena #blu #arancione
Per la maggior parte delle persone, il primo tuffo d'estate rappresentanta una vera e propria sfida: la pelle bianca che brucia sotto al sole, i cerchi alla testa, la sensazione di freddo che irrigidisce ogni fibra muscolare. Il primo tuffo non è mai un'esperienza piacevole ma comporta enormi benefici, per la mente e per il corpo. Era il primo giorno d'agosto e per Maddalene, quell'impacciato salto nel blu, l'avrebbe aiutata a superare le proprie paure, a dominare i propri istinti. Da quando era piccolina, soffriva di una condizione molto particolare denominata #talassofobia, ovvero la paura del mare aperto. I suoi genitori avevano cercato più volte di aiutarla a superare un simile imbarazzo, ma senza ottenere alcun risultato. Ciò che serviva a Maddalene era una motivazione, qualcosa che la convincesse a tuffarsi nell'immenso specchio d'acqua salato. Quel pomeriggio era rimasta l'unica ancora a bordo della piccola imbarcazione, aveva caldo ma la paura di nuotare era superiore a qualsiasi altra cosa. Improvvisamente si udì un grido in lontananza e il mare si tinse di rosso. "SQUALO! In acqua c'è uno squalo! Aiuta tua madre, Maddalene!" urlò suo padre, mentre decine di denti affilati smembravano ciò che restava dei suoi arti inferiori • #FMN • racconti intrappolati in una didascalia, diario di uno scrittore.

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